Après tant d’années de traque, il ne vous échappera pas !

Il y a dix ans de cela, après avoir été confronté de la plus terrible façon au Mythe, vous avez passé un pacte avec votre confrérie et avez juré de débarrasser le Monde de tous les rejetons du Mal.

Vos frères d’armes et de science sont tous morts un à un sous d’innommables malédictions ou des expédients plus humains, et des conjurés du Bien il n’en reste plus qu’un, le meilleur.

Vous.

Et dans une obsession maladive, vous avez remonté la secte des adorateurs déments des Grands Anciens, pour enfin atteindre leur grand Maître, et après une longue lutte de Science, d’Armes, de Magie et de Volonté, vous l’avez contraint à fuir dans son repère.

Mais il vous reste encore à donner le coup de grâce.

Vous devez le faire, au nom de ceux qui ont péri avant vous dans ce même but.

« Par Azathoth ! » jurez-vous entre vos dents.

Votre poursuite est bloquée par une lourde porte cloutée de bronze.